**Шість місяців щастя**
Господи, як же холодно. І як хочеться їсти. Маленька сіра кішечка сиділа на зупинці й з надією дивилася на людей, що поспішали кудись. Хлопець із дівчиною зупинилися на хвилинку. «Бідна», — сумно сказала дівчина. «Вибач, але в мене немає нічого», — розвела вона руками. Хлопець потягнув її за рукав, щось прошепотів, і вони пішли, зникнувши в натовпі втомлених після роботи людей. «От і цим я не сподобалась», — зітхнула кішка. «Нічого, я терпляча, почекаю», — думала вона.
Кішечка вже не пам’ятала, де народилася, де жила раніше. Ніби хтось стер її минуле з пам’яті. А може, просто важке теперішнє затьмарило все, що було колись. «Але ж воно було, не могло не бути! Якщо не гарним, то хоч якимось», — розмірковувала вона. «Невже я з’явилася просто так? Значить, була мама, був дім. Мабуть, голод і холод забрали всі спогади. А ще люди не люблять мене, бо я звичайна, безпородна. Та й брудна. Але ж я не винна…»
Вона вже й забула, коли останній раз їла. Два дні тому? Три? Повільно, хитаючись, підійшла до лавки. В очах пливли яскраві кола. «От і все… Веселка вже кличе мене», — прошепотіла кішка і, похитнувшись, впала на холодний бруківку.
Скільки пролежала — не пам’ятаю. А потім відчула, як мене підіймають грубуваті, але такі теплі руки. Ти заховав мене під свою куртку, і я вперше відчула твоє тепло. Ми йшли все далі від тієї зупинки, під курткою було затишно, а веселка в моїх очах поступово згасала.
Так у моєму житті з’явився Дім. І ти, і мама, і маленький господар. З’явилося ім’я — Ви назвали мене Вугринкою. Гарне ім’я, м’яке. Потім, стоячи в миски з теплою водою, я дивилася на брудну, третю за рахунком воду, і думала: вони існують. Наші кошачі Боги, Боги Веселки. І вони почули мене. Кажуть, ми, кішки, боїмося води. А мені не було страшно. Я вірила, що все погане позаду, а попереду — довге щасливе життя. Життя з людьми, які полюбили мене, і яких полюблю й я.
Але, мабуть, у всього є межа. Навіть у милості Веселки. Потім був лікар. Молода жінка-ветеринар довго оглядала мене, колола болючі уколи. Я терпіла, бо вірила вам — знала, це заради мого добра. Нам сказали прийти завтра.
Наступного ранку ми знову були в клініці. Лікарка щось довго пояснювала вам, показуючи папери. Сказала, що в мене хвороба зі складним ім’ям, яку важко вилікувати. Я бачила, як ви понуро похилили голови. Потім вона щось сказала, вказавши на мене. Ти раптом схопився зі стільця. «Ні! Ні за що!» — майже крикнув, а мама заплакала. «Ми будемо боротися! Доки є хоч найменший шанс!»
Так почалася наша війна. Війна із смертю. Вона йшла із змінним успіхом: хвороба то відступала, то поверталася. Дні розпачу змінювалися надією, коли нам здавалося — перемога близька. Ви боролися. Боролася й я, стійко переносячи ліки. Бо знала: без них Веселка скоро забере мене. А цього не хотілося.
Так проминула осінь, пролетіла зима. Весна розтанула сніги. Ти казав, як гарно зацвіте сад, і якщо ми дочекаємось — усе буде добре. На жаль, я вже не побачу. Бо хвороба перемогла. Сьогодні, цим сонячним весняним ранком, нам доведеться попрощатися.
Ти вибач, але мені не хочеться коржиків. Навіть сметанки. Краще тримай мене на руках, дай відчути їхнє тепло ще хвилинку. І ще попрошу — включи маленькому господарю мультик. Той, про кота та мишенят. Я любіла його дивитися разом із ним. Нехай це відверне його увагу — не треба, щоб він бачив мій відхід. Потім скажіть, що Вугринка пішла гуляти й загубилася.
І, будь ласка, не плачте. Ви зробили все можливе — навіть більше. Але кожному свій час. Мій прийшов. Я не ображаюся. Дурно ображатися на долю.
Дякую вам за ці шість місяців любові, за те, що я — безпородна бродяча кішка — йду чистою, ситою, з ім’ям, на ваших руках. Йду домашньою.
Пробачте. І дякую.
P.S. Цей запис — спогад про нашу кішку Вугринку, яку ми так і не врятували. Минуло майже двадцять років, а біль не відпускає. Можливо, виливши це на папір, стане легше… М’яких тобі хмар, дівчинко. Пробач нас.
