Телефонный звон разорвал тишину квартиры, пока Артём Соколов стоял у плиты. На сковороде шипел омлет, наполняя кухню ароматом чеснока и топлёного масла. Он вытер руки о полотенце и недовольно взглянул на экран незнакомый номер.
Алло? коротко бросил он, не отрывая глаз от еды.
Господин Соколов, это нотариус вашей семьи. Вам нужно завтра утром ко мне. Вопрос о наследстве. Требуется подписать документы.
Артём замер. Его родители были живы и здоровы от кого тогда могло быть наследство? Он даже не стал спрашивать, лишь молча кивнул, будто собеседник видел его, и положил трубку.
Утро выдалось пасмурным, туман лежал над городом. Пока Артём ехал, лёгкое недоумение сменилось раздражением. Нотариус уже ждал его у входа в контору.
Заходите, Артём. Понимаю, это звучит странно. Но будь дело обычным, я бы не беспокоил вас в выходной.
В конторе было пусто. Обычно здесь царила суета, но сейчас лишь эхо шагов по деревянному полу нарушало тишину. Артём сел напротив стола, скрестив руки.
Речь идёт о вашем дяде Викторе Петрове.
У меня нет дяди Виктора, сразу возразил он.
Тем не менее, он завещал вам всё своё имущество. Нотариус аккуратно положил перед ним старый ключ, пожелтевшую карту и листок с адресом. Особняк на воде. Теперь он ваш.
Простите Вы серьёзно?
Дом находится посреди озера Светлое, в центральной части Подмосковья.
Артём взял ключ. Он был тяжёлым, с потёртым узором. Ни о человеке, ни о месте он никогда не слышал. Но что-то внутри щёлкнуло тот момент, когда любопытство побеждает здравый смысл.
Через час в рюкзаке лежали пара футболок, бутылка воды и еда. По навигатору озеро было всего в сорока минутах от дома. Это только подогрело интерес: как он мог не знать о таком месте?
Когда дорога закончилась, перед ним раскинулось озеро мрачное, неподвижное, как зеркало. В его центре стоял дом огромный, тёмный, будто выросший прямо из воды.
На пристани у воды сидели старики с кружками чая. Артём подошёл к ним.
Простите, начал он, этот дом на озере вы знаете, кто там жил?
Один из мужчин медленно поставил кружку.
Мы не говорим об этом месте. Не ходим туда. Оно должно было исчезнуть много лет назад.
Но кто-то же там жил?
Мы никого не видели на берегу. Никогда. Только ночью слышим, как шелестят вёсла. Кто-то привозит припасы, но кто мы не знаем. И знать не хотим.
У причала он заметил выцветшую вывеску: «Лодки Ани». Внутри его встретила женщина с усталым лицом.
Мне нужна лодка к тому дому на озере, сказал Артём, подавая ключ. Я унаследовал его.
Туда никто не ходит, холодно ответила она. Место пугает многих. Меня тоже.
Но Артём не отступил. Его слова становились всё настойчивее, пока она наконец не согласилась.
Ладно. Отвезу. Но ждать не буду. Вернусь завтра.
Дом возвышался над водой, как забытая крепость. Деревянный причал скрипел под ногами. Аня привязала лодку.
Приплыли, буркнула она.
Артём ступил на шаткие доски и хотел поблагодарить, но лодка уже отчаливала.
Удачи! Надеюсь, завтра вы будете здесь, крикнула она и растворилась в тумане.
Теперь он был один.
Рука потянулась к замку. Ключ повернулся легко. Раздался глухой щелчок, и дверь со скрипом открылась.
Внутри пахло пылью, но воздух был свежим. Большие окна, тяжёлые шторы, множество портретов. Один привлёк его внимание мужчина у озера с этим самым домом на заднем плане. Подпись гласила: «Виктор Петров, 1964».
В библиотеке стены были уставлены книгами с пометками на полях. В углу стоял телескоп и аккуратные стопки тетрадей записи наблюдений, последние датированы прошлым месяцем.
За чем он наблюдал? прошептал Артём.
В спальне десятки остановившихся часов. На комоде медальон. Внутри фото младенца с надписью: «Соколов».
Он следил за мной? За моей семьёй?..
На зеркале висела записка: «Время раскрывает то, что казалось давно забытым».
На чердаке лежали коробки с вырезками из газет. Одна была обведена красным: «Мальчик из Дмитрова пропал. Найден через несколько дней невредимым». Год 1997. Артём побледнел. Это был он.
В столовой один стул был отодвинут. На нём лежала его школьная фотография.
Это уже не просто странно пробормотал он, чувству
